Orpheus knotted the tie, he kicked the boat off, bad poems

were always easier to write than good . Like chapeled
loves hounding the day. Or stupid eleven o'clocks with
no one in them, and themes that buried themselves in books,
or eventide mornings with sown words
of tractors and detective novels, or girls you didn't really want
and vicarious lives of various lovers and their severals sons, never mind their daughters.

When all the saps wore sentiment green and were blue and tabloid. That was how you made a poem , looking for the hard voice , letting go of the trite one.

Some summer evening she came to me, a surprise around
the sunrise, and she tangled green with her forest,
and mine of course, our genitals forest caught in the free
play of her belly. she snorted up at us when we was done!

Gosh we had made the mountain come! it was faith

and fides coming to us, the mountain you know that story, now
come here and let me ___ Yes, slide my hand , cup
it , cup my hand , under your breast, watermelon style of kisses and weaves . Gentle Orpheus be my song, she said, Come my dancer, Hung me tight. We hung all night. We hung all night. A song of medieval proportion and delight.

I found her body outside on the porch, note I say the
porch not the portico of some diamond ring, and her
painting body lay in my head, on my chest for weeks. I recall lying under it after we had 'made love'. As if we could make anything! and imagine saying we 'made' love,
as if we could make
love do anything at all, when he, as always, was calling the shots.

I learned how to write in those days doing the impossible. Rhymes of her feet, metrics of her nose, grading of her body from toes to teeth. Her amber flesh and iambic pavement was
the sole body on which I trod . Dreaming of the song
of duty later in the night. Her hand froze on the table. She had
travelled the distance. She eyed the moment, knowing it had come like a snow man to kiss her, free her, and make her bridge quieter.

Was that really her name in a prose honesty of desire that could not be said? I loved the way she prosed my name against her thighs holding my hand as she said it.

Orpheus was bold in those days!
and ampersand Eurydice was a cheeky girl!!
in the halve nights and whole wakes of their date and dime .

Now if desire wasn't hidden in that then I am the king's
meow he said lapping her eyes to the night. Midriff knights
of bay and faith was her love her desire .

You are happy . They are happy and everyone is happy. So then call her name , in
the hulking of night.


th is cld be dada


spiritual, sexy, cloying, clean, cambering, glamorous, fruit, steeple, railroad,, 2007how lovling, loverly, glad, cunning, hooking, reeling, tagging, tugging, taut, loose, chair, dye, wool, fabric, weather, dry, bone hoped, tea, zooming, bauhaus, ingenious, mouthful, kind, all the posts, are, have, been , continue, to , becoming, become become, yes, ye_ oui oui, oui, yes,ja, jawel,are, have, been , continue, to , becoming, become become, yes, ye_ oui oui, oui, yes,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,oui, oui, yes,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,

, continue, to , becoming, become become, yes, ye_ oui oui, oui, yes,ja,

jawel,are, have, been , continue, to , becoming, become become, yes, ye_

oui oui, oui, yes,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,ja, jawel,oui, oui, yes,ja, jaw

________________i S

Is this text a final version? What version is “the” version, when the moment of publication urges its sending? When does cut-up and fold in become the drapery of self and other, becomings the name of trees and lakes, and fatigue takes your body for a rest, the text no longer its mating, and meeting, between the t’s of teeth and naked bodies cheek-to-cheek and memory’s wild lake, and your lover like a song, urging always, something futher, pushing a comma, a dot, or pudding where red weddings take place, the taste buds between the sheets, or wearing bells and cape, or bells and boots, what was that memory , Hamlet? Hamlet?

black and white and white and black and colour and ..

why the poet looks good in black ?

because as soon as she began to speak, at the same time as she was taught her name, she was taught that her

territory is black. --hélène cixous

how many mirrors, how many machines


(there is real father and literary fathers ~ ___ and the mothers
the mothers, one does not cannot forget _________

but my father's dead, it's been a time and two indeed ~ he's gone to an early grave ~

but the others the poets that 'died' did not die
they went into the sky ___ one of books, words, letters, reveries

her love letters were poems)

rebellious precursor of the dark days, not

like mine
unlike my white skin my "white" hopes

when hope was
Pandora's cheap
last gift

The Fathers The mothers
_________________________in black and white ~


the woman

the woman on the metro
last night

was so ugly I had to turn away

it hurt
to look at her
and her hijab

and the young bland beauty sitting directly across from her

as if two world views completely competitively right across from each other

her face was so ugly so
it hurt so i had to turn away
and i couldnt sit there and read
i couldnt see there and read while the oblivious dummy to her self looks i am beauty sat there facing the other way across from her in the single seat who was so ugly and whose ugliness
was magnified by her hijhab veil, so , she have have hidden her face completely



Postage missing

Missing the nights the days. Your arms around me, mine around yours always imaginary. Missing the nights the days. Your arms around me, mine around yours always imaginary. Missing the nights the days. Your arms around me, mine around yours always imaginary. Missing the nights the days. Your arms around me, mine around yours always imaginary. Missing the nights the days. Your arms around me, mine around yours always imaginary.and your lips

Signed with a breath ~

not being you

Not being you
is pure beauty
but becoming you is better

as yer becomings are beauty beauty's
best beau

as bow-tie to you is sun and sun
celebrating its gala joyous gliding ~
we deem you
glad ~ ,

find the hour of its placement

It's saturday


sun is a body




I remember somewhere Frank O'Hara saying and he said if you don't like it ... it best not to talk about it ... I mean, why bother ? because you don't like it doesn't meant the jeans dont fit someone else... who the hell knows who's jeans fit who?




the word does fall

carefully as a struck page
cunning the hours its soothes its noise
as your present lips are distant

i call the prose of your sweetness this hour with plenty
in my heart the air of your personality is each minute
I yearn for you.
Year goes .
suds of a news reel.
garnered b y wheat and sun.

this hand calls your heart
cupping its nearness to my face


of the above



th en and then


even her ~ e the night is same ~ tenderness a toad. crying th e sheep game. come . to this precipice. your care, and its face shying the night. bares its belief.

suddenly its fox

then the writing of the name.



extraits de ....King Kong Théorie

"Impossible de violer cette femme pleine de vices"

Je viens d'une famille du sud où la femme est au centre de la table mais où l'homme est tout.

Je viens d'une famille du sud où l'été, après le déjeuner dominical, les femmes se lèvent et débarrassent pendant que les hommes finissent leur café.

Je viens d'une famille du sud où beaucoup de femmes n'ont jamais travaillé.

Je viens d'une famille du sud où ma grand-mère expliquait à ses petites filles le b.A BA de la vie de couple :

"fais-lui croire qu'il a raison et après tu fais ce que tu veux"

"si tu es de mauvaise humeur, toute ta famille le sera, tu dois rester forte et faire comme si...."

"t'as pas mal, t'as pas froid, t'as pas faim...."

Je viens d'une famille où pour mon père la femme n'est rien. Au mieux une assistante, au pire une femme au foyer.

Je viens d'une famille où, d'autorité, le meilleur morceau de gigot va à Jean Paul....toujours. C'est comme ça.

Et où tout le monde sourit et en redemande.

Je viens d'une famille où les femmes revendiquent haut et fort leur féminisme et leur indépendance et ne rigolent pas avec ça !!!

"non mais c'est vrai quoi, qu'est-ce qu'il croit ? je fais ce que je veux à la fin....!!! ouuuui chéri j'arrrrrive !!!!

excusez-moi, je vous laisse, mon mari m'appelle....".

Je viens d'une famille où mes femmes toutes en contradictions et éclats de rire me font sourire.

Avec tendresse....

J'ai été élevé par ces femmes-là et j'ai tout intégré de cette éducation là.

Regardez mes fils....

Il est difficile parfois de sortir du chemin que l'on a tracé pour vous.

Pour moi.

Rester en équilibre sur ce fil de ma féminité....

Pleins de bisous du dimanche d'une maman flamand rose qui s'en va répondre à vos commentaires.

"Il y a une forme de force, qui n'est ni masculine, ni féminine, qui impressionne, affole, rassure. Une faculté de dire non, d'imposer ses vues, de ne pas se dérober .Je m'en tape que le héros porte une jupe et des gros nibards ou qu'il bande comme un cerf et fume le cigare.(...)

Le vrai courage. Se confronter à ce qui est neuf. Possible. Meilleur.(...)

Le Féminisme est une révolution, pas un réaménagement des consignes marketing, pas une vague promotion de la fellation ou de l'échangisme, il n'est pas seulement question d'améliorer les salaires d'appoint.

Le féminisme est une aventure collective, pour les femmes, pour les hommes et pour les autres.

Une révolution bien en marche. Une vision du monde, un choix. Il ne s'agit pas d'opposer les petits avantages des femmes aux petits acquis des hommes, mais bien de tout foutre en l'air.

Sur ce, salut les filles, et meilleure route....."

Virginie Despentes (King Kong Théorie)

Virginie Despentes

"Je parle de chez les moches, pour les moches, les vieilles, les camionneuses, les frigides, les mal baisées, les imbaisables, les hystériques, les tarées, toutes les exclues du grand marché à la bonne meuf. Et je commence par là pour que les choses soient claires : je ne m'excuse de rien, je ne viens pas me plaindre.
Bien sûr que je n'écrirais pas ce que j'écris si j'étais belle, belle à changer l'attitude de tous les hommes que je croise. C'est en tant que prolotte de la féminité que je parle, que j'ai parlé hier et que je recommence aujourd'hui.
Et dans la foulée, [j'écris] pour les hommes qui n'ont pas envie d'être protecteurs, ceux qui voudraient l'être mais ne savent pas s'y prendre, ceux qui ne savent pas se battre, ceux qui chialent volontiers, ceux qui ne sont pas ambitieux, ni compétitifs, ni bien membrés, ni agressifs, ceux qui sont craintifs, timides, vulnérables, ceux qui préfèreraient s'occuper de la maison plutôt que d'aller travailler, ceux qui sont délicats, chauves, trop pauvres pour plaire, ceux qui ont envie de se faire mettre, ceux qui ne veulent pas qu'on compte sur eux, ceux qui ont peur tout seuls le soir.

Parce que l'idéal de la femme blanche, séduisante mais pas pute, bien mariée mais pas effacée, travaillant mais sans trop réussir, pour ne pas écraser son homme, mince mais pas névrosée par la nourriture, restant indéfiniment jeune sans se faire défigurer par les chirurgiens de l'esthétique, maman épanouïe mais pas accaparée par les couches et les devoirs d'école, bonne maîtresse de maison mais pas bonniche traditionnelle, cultivée mais moins qu'un homme, cette femme blanche heureuse qu'on nous brandit tout le temps sous le nez, celle à laquelle on devrait faire l'effort de ressembler, à part qu'elle a l'air de beaucoup s'emmerder pour pas grand chose, de toute façon je ne l'ai jamais croisée nulle part. Je crois bien qu'elle n'existe pas."

Virginie DESPENTES est interviewée autour de son son troisième roman, "Les jolies choses" publié chez Grasset. Le monde difficile, elle connaît, tout lui est arrivé. Elle a envie elle aussi d'avoir une belle vie, pas une vie pourrie.

A life like everyone else ~

"D'où je viens dit-elle il faut du courage pour écrire des livres". Elle est devenue écrivain "par inadvertance".


A face which speaks
the expression

volumes ~


L'âge se lit dans les yeux des autres, même quand soi-même on n'y pense plus.
Les jolies choses

--------------------------------------------- She had a blog IloVe you So ___ but it was roped off , pirated, stolen, thieved.

Le blog de Virginie DESPENTES a été piraté en 2005, et depuis est fermé.
8.10.06 10:10

what it contained
may be seen
in part


Private Hell
Il fait beau j'ai peine à le croire comme il fait beau. je descends acheter un café au colombus, muffin chocolat simple, sourire du gars qui sert, je prends le courrier au passage, il y a une lettre super gentille, inattendue. toute la matinée à trainer, j'ai lu du daniel Sedaris, très bien, et j'ai écrit ce texte sur lequel je traine depuis quinze jours maintenant, je l'imprime, je le relis, je le trouve à chier. j'hésite entre mourir m'enfuir changer de métier, je pourrais devenir jongleuse d'oranges dans le métro, ou recommencer ce truc à zéro. Je laisse tomber, jusque nouvel ordre. Puis j'appelle la banquière et je lui fais des promesses folles, sur un ton très très sûr de moi. ensuite je tombe sur la fin de "la vingt cinquième heure", en salle j'étais sortie au bout de cinq minutes, j'en avais trop absolument rien à foutre de tous ces gens. mais je me doutais bien que c'était moi qui ce jour là n'était pas en forme, tellement je le sais que Spike Lee rate jamais de film, jamais complètement. Celui là semble passionnant, plans impeccables, dialogues la classe, acteurs américains. ce que les femmes sont bien, dans ses films. De voir ça chez lui souligne à quel point c'est rare chez les autres. Sinon, encore une fois, et par ailleurs, je comprends bien Courtney dans ses choix.

via webarchive


IlOVe You So Blog

in 2006 Virginie Despentes
gave an interview
about her views and experience with (French) bloggin

Tous nos remerciements à Virginie Despentes pour le temps accordé.

"Je pense que les futurs auteurs importants viendront du blog, assurément."

Buzz littéraire : Comment aviez-vous eu l'idée de créer un blog ?
Virginie Despentes : En juillet 04, j'ai dîné chez Isabelle Cheley, journaliste de Rock'n'folk, et j'y ai rencontré Lara, elles ont commencé à parler de leur blog, j'étais avec Busty (pas encore journaliste Rock n' folk) et le soir même on ouvrait nos blogs. Sans vraiment se douter de tout ce que ça impliquerait en terme de temps, d'énergie, et encore moins "d'impact".

BL : Comment décririez vous votre ancien blog ?
VD : J'y écrivais presque tous les jours, il y était volontiers question de concerts, films ou livres, mais aussi de morts de gens, de commentaires de radio ou de télé, et aussi j'y racontais mes petits trucs, genre j'ai dîné avec qui et on a parlé de quoi… Régulièrement j'expliquais que j'allais mal, ce qui constitue quand même mon activité principale.

BL : Quel rapport au web entreteniez-vous jusqu'alors (êtes vous une "web addict" ou plutôt novice en la matière) ?
Aviez-vous déjà un site web ?
VD : Florent Massot, mon premier éditeur, avait monté un site en 95, internet était nouveau pour moi et cette idée d'écrire directement "sur la toile" était plaisante. Il faut dire que j'aimais bien la fille qui avait monté le site, je lui trouvais la classe. Ensuite je n'ai jamais eu de site "Despentes". Franchement ça me fait toujours rigoler de voir des auteurs qui ouvrent leur site, surtout quand ils mettent leur pauvre photo dessus et des revues de presse louangeuses. Ca fait tout de suite garagiste de province qui postule pour faire du x amateur, selon moi. Mais au web je suis addict depuis que j'ai le haut débit. Et ça va en s'aggravant chaque année. J'en suis au stade de sortir travailler dans les bars en bas de chez moi, sinon je bloque devant ma bécane à faire tout à fait autre chose que ce que je suis censée faire.

BL : Comment s'articule un blog par rapport à un site selon vous ?
VD : Un blog c'est un autre point de vue. C'est forcément "l'anonyme" quand même qui parle, puisque n'importe qui ouvre un blog. Tandis qu'un site, ça fait déjà plus people. C'est un point de vue différent, selon moi.

BL : Que vous a apporté le blog dans la promotion de votre livre "Bye Bye Blondie" ?
La sensation agréable de faire flipper certains journalistes, qui se demandaient si j'allais parler d'eux et si oui comment. Sinon ça m'a plutôt embarrassée, parce que ça complique les choses pour mentir ("je n'étais pas à Paris" ou "je ne travaille qu'à ça", "j'ai beaucoup aimé ton concert" ou "je ne la vois plus depuis des mois",etc).

BL : Que vous a apporté le blog dans le rapport à votre lectorat ?
J'ai reçu beaucoup de mails. C'était intéressant d'avoir un compte rendu direct de "Bye Bye Blondie", qui sortait, mais surtout de "Teen Spirit", qui sortait en poche, et à propos duquel j'ai reçu gavé plein de mails, mais aussi c'était intéressant après une émission de télé d'avoir les réactions "directes" des gens. Je me suis rendue compte encore plus précisément que la façon de lire d'un parisien branché de mon âge n'a rien à voir avec ce qu'une gosse de toulouse va trouver, un quinqua de Caen ou une prof à Marseille... Ce qui m'a le plus surprise, Ceci dit, c'est le nombre de mineurs qui m'ont écrit, j'imagine que les gosses sont plus sur internet, qu'ils écrivent plus facilement, mais quand même je n'avais pas encore réalisé à quel point les ados lisent mes livres et y pensent ensuite. Je me suis promise, dans mon prochain roman, de leur en donner le plus que je peux.

BL : Y'a t'il des "règles" selon vous à suivre sur un blog littéraire par rapport à un autre média ? Y'a t'il des choses que vous vous interdisiez de faire/dire ?
Non, c'est en ça que le blog est un média formidable : à chacun d'en donner ses règles. Update quotidien ou semestriel, textes courts ou fleuves, auto fiction, délires mégalo, critiques de spectacles, journalistique, politique, avec son, avec vidéo, avec photo, avec du sexe, avec ce qu'on veut... C'est vraiment à chacun de trouver son format et son tempo… Je crois que la gratuité est une spécificité importante, puisqu'elle dégage le poste "patron", donc "contrôle"; soit on fait un blog directement pour être lu par le plus de gens possibles, et le seul "patron" devient les lecteurs, soit on le fait pour quelques intimes, soit on le fait pour soi seul. Mais pour le moment, on ne le fait jamais en fonction de comment le rédac chef s'est "gratté les couilles" la veille ni d'avec qui il a dîné, ni en fonction des annonceurs et de comment ils imaginent le monde, etc...
Je comparerais plutôt le blog à la presse écrite ou au bulletin de radio, qu'à de "la littérature". Pourtant je pense que les "futurs" auteurs importants viendront du blog, assurément.

BL : Le fait d'être écrivain change t'il quelque chose (spécificité…) ?
Le fait d'être écrivain change que l'écrit c'est mon média, déjà. J'ai donc quelques notions, quand même, de comment un texte peut être plus agréable à lire, ou plus marquant… Sinon et dans mon cas ça changeait surtout le nombre de lecteurs, mais ça c'est d'être quelqu'un de médiatisé, plutôt que d'être un écrivain. J'imagine aussi que dans mon cas ça me soulageait de l'écriture "à Saint Germain", et pour avoir besoin de ce soulagement, il faut d'abord être un écrivain "de Saint Germain".

BL : Quelles sont les surprises/anecdotes qui vous sont arrivés depuis l'ouverture de ce blog ?
Réactions/messages lecteurs, entourage, éditeur… ?

Il m'est arrivé vraiment beaucoup de choses autour de ce blog, en fait...

BL : Je crois que vous aviez fermé les commentaires. Quelle en était la raison ?
VD : Ca a été marrant exactement quinze jours, les commentaires, puis c'est devenu la grosse embrouille, rendez vous d'inactifs visiblement très seuls chez eux, s'occupant de pourrir les commentaires d'insultes même pas franchement méchantes, plutôt bêbêtes. Ca m'a rappelé le CP, c'était sympa cinq minutes. Puis j'ai tout fermé. sans état d'âme. Je trouve logique que mon nom ramène du monde, et donc logique que quelques frustrés de l'ombre se servent de la plate forme pour attirer un peu d'attention. Et logique que je n'en ai rien à foutre et que je ferme les commentaires.

BL : Pourquoi avez vous décidé de fermer votre blog sur 20six (seulement hacking ou autre ?)?
VD : Non je ne voulais pas fermer mon blog sur 20six. Ca m'a même plutôt contrariée de ne pas pouvoir "faire" tout le voyage aux Etats-Unis, vu que j'étais avec des gens qui prenaient beaucoup de photos et qu'on rencontrait plein de femmes marrantes, ça aurait été un passage intéressant du blog. Mais j'ai été hackée, avec quelques autres de 20 six, et il fallait trop de temps (dans les trois semaines à chaque fois) au serveur pour rétablir le blog, ça n'avait plus de sens.

BL : Avez-vous repris un autre blog sur la toile ou l'aventure est elle définitivement terminée pour vous ? Pourquoi ?
VD : Je n'avais plus envie de ré-ouvrir un blog chez un hébergeur qui ne pourrait rien faire en cas de piratage. Si j'étais sûre et certaine qu'il s'agit d'un(e) personne isolée, ça pourrait m'amuser d'aller d'un hébergeur à l'autre, genre "viens me pirater ici, et ici". Mais je suis plus paranoiaque que ça, et je ne pense pas qu'il s'agissait d'un(e) personne isolée. Donc j'attends de ré-ouvrir un blog chez un hébergeur capable de poser la question publiquement, s'il y a lieu, en cas de récidive hackeuse : qui, pourquoi, s'attaquant à qui, dans quel but ? Je pense avoir trouvé l'hébergeur en question, et que ça commencera dans quelques semaines. Je croise les doigts...

Propos recueillis par AB
Voir aussi l'article sur King Kong théorie, le dernier roman de Virginie Despentes

---------------------------------via Buzz literaire


say suppose these matters

shoulders hunched hunch-back of Notre-Dame the flower warding off the bird feathers
you carry freight levity's
first cousin or second at a remove or it
not does not matter
they say you metamorphosed the hole
in each whole daring
the minister to back off or say its the beach head and narrow gaited soldiers come in shillings in the pence-pocket wanting a shag a boob a breast every one man jack of them their mouths arid

your profile is purposefully silhouetted against grain and damage

your ginger hair and finger tapping along the page what you call
ungainly was love's fumbly walk along the river and back

a brook where books made love encountering no hatred


in the palindrome in the plain city it's fear that dominates the world however so it doesn't spread here we have galleries with pates and somnambulists to keep them awake

Open your feet and your sex leanings
leavings modest traces


big mouth has her hearing air-d' . harem to haman. In the street here. they a re you Ilone. pelted by unity of self and m.south. not an introductory page. reduced to her seducting shoulders bare the feet of crucified. face on fall. not she meaned at wall. cover her glint. glaucous. as in the two brother. Rome Roam. End Nomad phase bring in cultivated Villa.


television text|cut image


You ask whether control or communication societies will lead to forms of
resis­tance that might reopen the way for a communism understood as the “transversal organization of free individuals.” Maybe, I don’t know. But it would be nothing to do with minorities speaking out.

Maybe speech and communication have been corrupted. They’re thoroughly per­meated by money—and not by accident but by their very nature. We’ve got to hijack speech. Creating has always been something dif­ferent from communicating. The key thing may be to create vacuoles of noncommunication, circuit breakers, so we can elude control.

– Gilles Deleuze

Indian Test Pattern ____________zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzlate night CBC


__ Dear this love letter of yers has made my face collapse. The church of desire, the apse where prayer is thought, the epistemology of your body and mine across the unseen spaces of your voice. As you tapped into my veins, my vines like a square root of song. Wont you come and say my name?______



Projection/Screening: JE VEUX VOIR



Projection du long métrage Je veux voir de Joana Hadjithomas et Khalil Joreige

Entrée libre
Les places sont limitées

7:30 PM

Screening of the feature film Je veux voir (I want to see) by Joana Hadjithomas and Khalil Joreige

Free Admission
Seating is limited
Goethe-Institut Montréal
418 rue Sherbrooke est (angle St-Denis)
Metro Sherbrooke
Autobus 24

Juillet 2006. Une guerre éclate au Liban. Une nouvelle guerre mais pas une de plus, une guerre qui vient briser les espoirs de paix et l'élan de notre génération. Nous ne savons plus quoi écrire, quelles histoires raconter, quelles images montrer. Nous nous demandons : « Que peut le cinéma ? » Cette question, nous décidons de la poser vraiment. Nous partons à Beyrouth avec une « icône », une comédienne qui représente pour nous le cinéma, Catherine Deneuve. Elle va rencontrer notre acteur fétiche, Rabih Mroué. Ensemble, ils parcourent les régions touchées par le conflit. À travers leurs présences, leur rencontre, nous espérons retrouver une beauté que nos yeux ne parviennent plus à voir. Une aventure imprévisible, inattendue commence alors...

Goethe-Institut Montréal
418 Sherbrooke Street East (at St-Denis)
Metro Sherbrooke
24 Bus

July 2006. A war breaks out in Lebanon. A new war, but not just one more war. A war that crushes the hopes of peace and the momentum of our generation. We no longer know what to write, what stories to recount, what images to show. We ask ourselves, “What can cinema do?” We decide to translate that question into reality. We go to Beirut with an “icon,” Catherine Deneuve, an actress who to us symbolizes cinema. She will meet our favourite actor, Rabih Mroué. Together they will drive through regions devastated by conflict. Through their meeting and their presence, we hope to uncover beauty that we no longer see. It is the beginning of an unexpected and unpredictable adventure . . .

Liban/France, 2008
Réalisateurs: Joana Hadjithomas et Khalil Joreige
Interprètes: Catherine Deneuve, Rabih Mroué
Durée: 75 min
En français et en arabe avec sous-titres français

Lebanon/France, 2008
Directors: Joana Hadjithomas and Khalil Joreige
Actors: Catherine Deneuve, Rabih Mroué
Duration: 75 min.
In French and Arabic with French subtitles



Between the missing encounters, your hands got cold

(perhaps old is the word I meant).

Waiting for rain. Hungry for your lover, and his mouth.

It will be cold soon.

It's time 'darling.'

Time, time


the~ e

the ~ e night is young , like a cigarette


say young like a collaborator




the ~ e . n igh ~ t

the ~ e . n igh ~ t


calm like a traitor

like plate glass gold

be ~ a u ~ ty

Beauty arrives ~ night ~ .

~ whisper to ears ready .


back to

she shoveled her knees over the end of the tobacco asking if her eye was so infinitesimally similar small her
backup was gone
hard mar to her brushing rivening stroke
as this was any other page
  • her bond was paper
  • cut fixed
  • dollar store purchase
not quiescent like the luck of the dead but morose as the altar cloth
  1. clear fumed lilies
  2. divy the walrus
  3. her pearl slim slinky doll to love
  4. each font was rayon love
  5. cough cough her bedding god
  6. was half the water vase
  7. empty



how moth

Mister' d. needed a repair job. the au pair girl left. wing was turned right to the guitar future


think of the moth ,, how does it give

how breath? is there air near it's head?
glittering in your hand wave over dark wondering how your body is,
how your bones dare ~

(f between the dancer
there's cancer
how do cells talk back
and prisoners speak priorities ,,

i know a man died of a heart attack last friday
snap just like that off the windowsill And onto the soul's next "stage")

(do bodies make love there,
grind push and kiss?)

it's been time and time ,, not met and ocean and country, geography ,,
kept its distance between the pair

and I the I wondering how the moth fares in its country walk by ocean and wolf ~ .



2nd piece ________

I'm not so impressed with that last piece I wrote you, that
Impressionist painting where I staked out the high places and the low.
I was not trying to do that, I was hoping to do something else, like
take the cue from where things led off and where they went across your
face and through river and brook a coat wearing me as its self could
not walk over any other space, expressed by telling instants which
opened a walk in space trudging through any open ended comedy of
errors, errors where men live and commas take place like Estella's
smile and the other one, the one's her name in the Bible, where the
big smiles are, the big easies, and the wild country roads; Oh, they
are like a last set of teeth, a smile that does not revert to its pain
fainting all the while talking and walking and rocking in the cradle
to sleep at night a myth acknowledging a jocosity in the interest and
the interactivity which chooses us to make destiny a smooth place to
butter mean time repeating the pat phrase of yesterday, such as this
is the time for a taste of what pulses via love and its second-day
gardens, a jocose turn of the wave while the real radio plays on. This
is not "even my language". __ it is your language, ___, I love you,
and I write these words and this style because this stylus makes you
happy, sort of. So I understand. I hand it to you as part of the plate
of melting (and shifting) genres, my mixed biography and yours.
Sister. Did I tell you about Anti? I must have it occurs to me, I must
have, especially if I have called you Sister, Sister the Anti-gone,
the Antigone. I keep trying to make a pun out of your name, scallop
shelling it out, from the outer (the otter) lips in and toward the
inner. But I can't remember the terms, the figure of speechs, ah, yes,
the speechs of figure, in the broken singular possessive , yes, of
love, and its other countries, but I will go (and I am not Tristan
Tzara although he is there too, but where I don't know, I have to find
my prosopopoeia mask, and I haven't found it tonight distraught as you
are) then the libraries are waiting their skirts held out swaying for
me close to nearer numbers of their names their crisp labels stilled
in pause for lips which come crumbling down to them a kiss which
endures all night. I don't like that expression "all night" it seems
to say the 'seme' is not working that my thesaurus is big enough to
bridge the gap between me and my language, it looks like I am
deterritorializing too fast, looking for dates and a time to rest my
machine. Is the poem I was wiring and hot wiring to your name
previously. She told me once she used to write "confessional verse"
with contempt, I am a better scrivener than her with my eyes open I
see the seven suns to the night, I am across planets with scripts
strung out over across my lips, I push language and I pull shovel and
grip it to its very limit. At least that is what I think. Wend like
that I am crawl line slunk through the imaginary streets of my real
city. _____ _____ this is for you .

pieces of a letter


It's very quite hard to read that. I'm incredibilizing it, and
> > > cannibalizing it, and safeway playing it. It was not his voice, but
> > > mine hidden in the specter of his, the spectator specter of his, as he
> > > sat down in the back seat, seed to make his grim bellies bigger, fat
> > > on sickled moon and its inept phrases stymied by progress and periods
> > > of lace, fenders, jewels, habits that could not speak. I wanted to
> > > write soemthing that would make you get out of your bed in the middle
> > > of night climbing over, coming over to say you wanted to stabilize my
> > > legender life, making its wrung hands more clear each moment, not like
> > > the diamond flux of other people's lies, and then beneath the holes
> > > and vacuoloes where nomads had passed, we turned about and about like
> > > that navel-gazing and not training for the fifth circle of nirvana
> > > where the candle had been extinguished in the low day of sand and
> > > traders on the beach makign their mark on chronicle and story telling
> > > like an Irish pub king. Ooops, I better remember where you are
> > > especially as your lips make newspapers print, and horses bend and
> > > knee. Each day is a mint, a flower, a truth, that we are telling as
> > > the pronouns are arrested arrears in the rent rested in the death
> > > warrant of their noxious cocktail of pronunciation and truth. It's
> > > too digressive I will never get through. Why do you smoke - because I
> > > have and have and have. I have a lip that is not filled, and I am
> > > going to light up very soon, and each breath I take is filled with the
> > > smoke I sing. What about that dream then, last night? What if I was in
> > > love with someone and did not know it, or fully realize it, or see it,
> > > or conceive it. I have to call So and so I have not seen him in ages.
> > > It's been ages since we met last. And I am passionate too, you must be
> > > 35 years and not over 40. I have a preference for Armenians, Chinese,
> > > Japanese, and Koreans, and Horoscope babies.


in night

in the night where you live truck drivers
& Indians live __ salamanders

called bodies

miss ed spaces


his m'other Oedipus Jocasta defies
yer devil-derring Duffy to
her cast-iron selves
to botch another
sylvan instant
froward and beckward
as any swan goose would!

impure fictions
fabricate the Numen of ApOsTrOpHe

welcome the bidden self


this the sister ess of MissyRimbaud saith.

thy garden grows a path
thy garden shows a n'ath
so place yer readon
between the catch
some such lover has borne his math

it's a berry!!

a berry!!
Aye! me!
a berry me boy
Hop along Cassidy
with his rude wooden horse
aNd BisHop's stiff staFf

not certainly a Falstaff
to beach her false gaffs

--------------------------------------------------- gaff is not raft
_______________________________________so goating to the other ride
----------------------------------------------------it's not quite the similar to drying
-----------------------------------------------yer clothes and matin on the line
---------------------------------------------------------------trying what working
______________________________________over yr buttons and rose

_____________________________________________All the 'little' machines working out-tandem




Are you naughty , imagining naughty things, rolling around in the sand, flippin'

bare ass naked with a lover in the air,

or a kiss overwhelming you

as two bodies


love each other night

delved night

dawn morning noon afternoon


(a big fat becoming
round of asses

(hands clutched
thighs allright)

a final blossoming of their two bodies

found again after long absence
imagine such kisses
sucking up yr mouth
yr sex
yr hips
gyrating round
the humbletumble bedding

across wires and oceans
joining two
two like us
my sweet one


bare assed
hand y

wit h the little star ~


another star clutches yr toe ~


and what was ...?

Think of the jolts in a n hour. sudden awake to cry. an answered prayer. eyes cycloning appearing. ( the bearded god woke on her daily walk. we call'd at her name. clutching her massive thigh. a blue goddess she was a tail swishing forth back back forth hither me shiimbers ~ she was high up ~) as the one time walking from Park metro you saw a creature never to be seen . (effortlessly breathing her saunter ahead) (he means the beard between her legs where all good ladders go climbing)

It was and was not so
there was a city and there was not

what is commentary, is gloss?

ask mister cole. ridge. mariner.
ask mistah worth. zeros in on
horatian time-piece100 yrs

(mister blue monday
won't notice the clear )

(or the coloured crayon book)

is what gloss commentary
metanoia of verse? para-
noia of enjambment

(nor its hussy spenddrift posture)

mouthed over harmonica
& emman cartwheeling

the end
talking like new york city

blues yorick what has seen
its pith and final end?
what say bean to boat?

is tendril to beans elk
to wheat, its tray a socking
wallop to beat?
is that your name

(an d hearing roots has been the cause
as only the black-haired woman
pale as paste
blouse skirt
round her legs
know its a sugar pole
a barber's gyrating

mister chew on chew?
how does that contrite
spot work for you?

then others hepped up
stay the garden goats
praising the lord.
passing their kiss arse

not parting the end
but butting the back
bettering the fifty-two
or more

something like that

spade spade
dayed of spade

take others. hundred by the pass. tarry not o tea imbibers your past is coming. haunted by your billclubs, her ringed cartooned hips . kiss smooch you. the way you like the way you need. repeat repeat after me . one two three _______________ go ~


______________Bienvenue à Montréal... (contin)

city is many

and loves

heart wrapped
round your breath
like a tiger panting
or roughly
gaging his own survival
love's tawny tie ~

its canny bone `

dance dance
your heart
O lovers

your skin

we're not tough

we're soft
as the care
grabbed round

our hearts

piercing its

of the

love mouths

of the one we love


those we love
we do love
as wing to speeding wind
cunning round its merry shift


as t0 the city here you'll find its not a moral affair
but a long distance tryst

love's always long distance

that kind of love marching marching marches
bears its gloves gants
down the sill of peeling selves
changing the rss feed of its

fulsome mouth

the full buttocks
of wide winged women
sail proudly up down the avenues

honking their wares
like loves
horning their wares
shining their
silver ware


[if sow the machine. china. harvest. blow lippng sud to queen of star. T. she . parade. S.He. carry. the rose. the blossom. of April. and her breast. the foam 'rages' all around the . text dins discontinues its ever-ready ever-steady paces. ]

[Now another episode connecting the dot narrative ongoing page. Here. there. elsewhere as always. and returns]


set all the trains on go ___

[set the different trains off
in variable sequences ]

Love's a train train train

(in the rain rain too ~)

the city of many trains

crosses and recrosses

its traverses

lines here there and shunting and shooting every which
way North South West East

en train de en train de de train de en train de en train ~en train de en train de de train de en train de en train ~

Love is En_TraiNinG




today soft september air ~ a perfect day _ multitudes moving. thousands in
and out of the Métro


in the


a glorious day

in the city of M ~

soft breeze

sun's light





of the



I remember a day as lovely as a cloud ~



and and

And so we lost each other. Here and there.e and there.nd so w each other. sHe And so we lost each other. Here and there.e and there.nd so w each otheach other. Here and thech other. sHe And she and you are there. somewhere. in there
you know ~.